Dentro do finito penso

Quem poderá dizer se não o tempo

Em que o desejo da fala surge e logo passa

Suprimida pelo receio de serem testadas

Pela multidão que ora fora aguardam.

São mares e mares, pedras jogadas

Nas estradas de tantas pegadas

Cheias de histórias guardadas

Vidas passadas.

Há de caber uma escrita

No caderno de tantas lidas

Que encontra sua voz em letras

Deixando o som em linhas.

Voz que se omite

Quando palavras não se admite

No que apenas segue ao vento

Brisa no silêncio.